por Claudia Duarte | maio 26, 2026 | Artigos
Às 23h17, a casa parece finalmente quieta. A televisão já foi desligada, a cozinha guarda o cheiro do chá de camomila, e alguém passa pelo corredor tentando não fazer barulho. Então vem o som conhecido: a porta do quarto abrindo, o chinelo arrastando, a pergunta...
por Claudia Duarte | maio 25, 2026 | Artigos
Às 7h20 de uma terça-feira, antes que o prédio acorde por completo, alguém amarra o cadarço devagar na beira da cama. O tênis já não é escolhido pela cor, mas pela estabilidade. A garrafinha fica sobre a mesa, ao lado dos óculos, do celular e de uma pequena anotação...
por Claudia Duarte | maio 24, 2026 | Artigos
Às 7h10, a mesa da cozinha já conta uma história: o copo com água pela metade, a caixinha de comprimidos aberta, a receita dobrada dentro de uma pasta plástica, o celular tocando para lembrar o remédio da pressão. A filha pergunta se aquele comprimido pequeno é de...
por Claudia Duarte | maio 22, 2026 | Artigos
Às 6h40, antes de a cidade abrir completamente os olhos, há casas em que a rotina já começou. A chaleira faz barulho baixo na cozinha, o jornal está dobrado sobre a mesa, a bengala repousa perto da poltrona preferida e a pessoa idosa conhece cada centímetro daquele...
por Claudia Duarte | maio 21, 2026 | Artigos
Às 7h15, a chaleira apita, o pão já está na mesa e a pessoa idosa tenta abrir o pote de geleia como sempre fez. A mão gira, para, tenta de novo. Ela sorri para disfarçar, diz que a tampa está dura, muda de assunto e segue o café. Em muitas casas, a sarcopenia em...
por Claudia Duarte | maio 20, 2026 | Artigos
Às 6h40, a caixa de medicamentos está sobre a mesa da cozinha, o café começa a passar e a filha, ainda no elevador do trabalho, recebe uma mensagem curta: ele acordou bem, mas recusou o banho. Nada parece grave. Ao mesmo tempo, aquela frase abre uma sequência de...
